José Ángel Buesa

CANCIÓN AGRADECIDA

Gracias, amor, si hiciste que lloviera

en el último instante de este día,

pues, por ser una lluvia triste y fría,

hubo un rayo de sol sobre una hoguera.

Gracias, amor, si tu designio era

que lloviera del modo que llovía

para ofrecerme en una flor tardía

todo el perfume de la primavera.

Gracias, amor, si no la merecía,

gracias, amor, aunque la mereciera;

gracias también por la melancolía.

Que llueve dentro cuando escampa afuera,

y haz que vuelva a llover de esa manera

como llueve en mi alma todavía.

CANCIÓN DE LA BÚSQUEDA

Todavía te busco, mujer que busco en vano,

mujer que tantas veces cruzaste mi sendero,

sin alcanzarte nunca cuando extendí la mano

y sin que me escucharas cuando dije: «te quiero...»

Y, sin embargo, espero. Y el tiempo pasa y pasa.

Y ya llega el otoño, y espero todavía:

De lo que fue una hoguera sólo queda una brasa,

pero sigo soñando que he de encontrarte un día.

Y quizás, en la sombra de mi esperanza ciega,

si al fin te encuentro un día, me sentiré cobarde,

al comprender, de pronto, que lo que nunca llega

nos entristece menos que lo que llega tarde.

Y sentiré en el fondo de mis manos vacías,

más allá de la bruma de mis ojos huraños,

la ansiedad de las horas convirtiéndose en días

y el horror de los días convirtiéndose en años...

Pues quizás esté mustia tu frente soñadora,

ya sin calor la llama, ya sin fulgor la estrella...

Y al no decir: «¡Es ella!» —como diría ahora—

seguiré mi camino, murmurando: «Era ella...»

CANCIÓN DEL AMOR LEJANO

Ella no fue, entre todas, la más bella,

pero me dio el amor más hondo y largo.

Otras me amaron más; y, sin embargo,

a ninguna la quise como a ella.

Acaso fue porque la amé de lejos,

como una estrella desde mi ventana...

Y la estrella que brilla más lejana

nos parece que tiene más reflejos.

Tuve su amor como una cosa ajena

como una playa cada vez más sola,

que únicamente guarda de la ola

una humedad de sal sobre la arena.

Ella estuvo en mis brazos sin ser mía,

como el agua en cántaro sediento,

como un perfume que se fue en el viento

y que vuelve en el viento todavía.

Me penetró su sed insatisfecha

como un arado sobre llanura,

abriendo en su fugaz desgarradura

la esperanza feliz de la cosecha.

Ella fue lo cercano en lo remoto,

pero llenaba todo lo vacío,

como el viento en las velas del navío,

como la luz en el espejo roto.

Por eso aún pienso en la mujer aquella,

la que me dio el amor más hondo y largo...

Nunca fue mía. No era la más bella.

Otras me amaron más... Y, sin embargo,

a ninguna la quise como a ella.

CANCIÓN DEL AMOR PROHIBIDO

Sólo tú y yo sabemos lo que ignora la gente

al cambiar un saludo ceremonioso y frío,

porque nadie sospecha que es falso tu desvío,

ni cuánto amor esconde mi gesto indiferente.

Sólo tú y yo sabemos por qué mi boca miente,

relatando la historia de un fugaz amorío;

y tú apenas me escuchas y yo no te sonrío...

Y aún nos arde en los labios algún beso reciente.

Sólo tú y yo sabemos que existe una simiente

germinando en la sombra de este surco vacío,

porque su flor profunda no se ve, ni se siente.

Y así dos orillas tu corazón y el mío,

pues, aunque las separa la corriente de un río,

por debajo del río se unen secretamente.

CANCIÓN DE LA LLUVIA

Acaso está lloviendo también en tu ventana;

Acaso esté lloviendo calladamente, así.

Y mientras anochece de pronto la mañana,

yo sé que, aunque no quieras, vas a pensar en mí.

Y tendrá un sobresalto tu corazón tranquilo,

sintiendo que despierta tu ternura de ayer.

Y, si estabas cosiendo, se hará un nudo en el hilo,

y aún lloverá en tus ojos, al dejar de llover.

POEMA DEL REGRESO

Vengo del fondo oscuro de una noche implacable,

y contemplo los astros con un gesto de asombro.

Al llegar a tu puerta me confieso culpable,

y una paloma blanca se me posa en el hombro.

Mi corazón humilde se detiene en tu puerta

con la mano extendida como un viejo mendigo;

y tu perro me ladra de alegría en la huerta,

porque, a pesar de todo, sigue siendo mi amigo.

Al fin creció el rosal aquel que no crecía

y ahora ofrece sus rosas tras la verja de hierro:

Yo también he cambiado mucho desde aquel día,

pues no tienen estrellas las noches del destierro.

Quizás tu alma está abierta tras la puerta cerrada;

pero al abrir tu puerta, como se abre a un mendigo,

mírame dulcemente, sin preguntarme nada,

y sabrás que no he vuelto... ¡porque estaba contigo!

POESÍA DEL AMOR IMPOSIBLE

Esta noche pasaste por mi camino

y me tembló en el alma no se que afán

pero yo estoy consciente de mi destino

que es mirarte de lejos y nada más.

No, tú nunca dijiste que hay primavera

en las rosas ocultas de tu rosal.

Ni yo debo mirarte de otra manera

que mirarte de lejos y nada más.

Y así pasas a veces tranquila y bella,

así como esta noche te vi pasar.

Más yo debo mirarte como una estrella

que se mira de lejos y nada más.

Y así pasan las rosas de cada día

dejando las raíces que no se van.

Y yo con mi secreta melancolía

de mirarte de lejos y nada más.

Y así seguirás siempre, siempre prohibida,

más allá de la muerte, si hay más allá.

Porque en esa vida, si hay otra vida,

te mirare de lejos y nada más...

DISCRETO AMOR

Mi viejo corazón toca a una puerta,

mi viejo corazón, como un mendigo

con el afán de su esperanza incierta

pero callando lo que yo no digo.

Porque la que me hirió sin que lo advierta,

la que sólo me ve como un amigo

si alguna madrugada está despierta

nunca será porque soñó conmigo...

Y sin embargo, ante la puerta oscura

mi corazón, como un mendigo loco

va a pedir su limosna de ternura.

Y cerrada otra vez, o al fin abierta,

no importa si alguien oye cuando toco,

porque nadie sabrá cuál es la puerta.

POEMA CRUEL

He empezado cien veces este poema cruel.

Cien veces lo he dejado morir en el papel.

Pero siempre renace bajo las tachaduras

con los ojos malignos, con las manos oscuras.

Me despierta en las noches como un duende perverso,

como una gota de agua, brotando verso a verso.

Me persigue en las calles, me golpea al oído,

y ahora estoy escribiéndolo, para ver si lo olvido.

Es para ti el poema. Y es un poema cruel

por ciertas cosas tuyas que iré diciendo en él,

por todas esas cosas que duran un momento,

que pasan y se olvidan, como el amor y el viento.

Sin embargo, la culpa no fue tuya ni mía.

Fue un viento de hojas secas que soplaba aquel día.

Pero en la pesadumbre de un año y otro año,

te escribo este poema temiendo hacerte daño.

Y, al pensar en las novias que se quedan solteras,

casi preferiría que nunca lo leyeras…

Ya ves que no te acuso. Ya ves que no me quejo.

Y si es cruel mi poema, más cruel será tu espejo.

Tu espejo, el alto espejo, que fue el único amigo

que conoció tus tardes de ir a pasear conmigo,

el único que siempre te decía que sí,

y el único que supo si lloraste por mí…

Tu espejo, que en la gloria que no logró un amante

duplicó tantas veces tu desnudez triunfante

y sabía el secreto final de tu sonrisa

en los viejos domingos de vestirte sin prisa.

Y tu amigo, el espejo, fue un amigo lejano

cuando tu primavera se convirtió en verano

al reflejar tus ojos de mujer sin cariño

y tus labios resecos de no besar a un niño.

El amigo lejano fue un testigo inoportuno

que vio pasar tus días sin amor uno a uno

ya con tu lento paso de mujer olvidada

y una lluvia de otoños lloviendo en tu mirada.

Ah…el otoño de la mujer bonita

que es la viuda de un hombre que no acudió a la cita.

Ver secos los rosales bajo un cielo inclemente

mientras crecen las rosas en la acera de enfrente.

Y así fue que el espejo se empañó una mañana

con tu primera arruga, con tu primera cana

y, al opacarse el brillo de seda de tu piel

ya no te desvestiste nunca más delante de él.

Ah que triste ceniza donde nunca ardió nada

con una fulgente y ardiente llamarada

¡sí cuántas hojas secas,  cuánto tiempo perdido!

para siempre en la sombra, más allá del olvido.

Comprender de repente que se ha vivido en vano

cuando un copo de espuma se evapora en la mano

y aprender en las noches de no dormir siquiera

que la lluvia no sabe llover de otra manera.

¡Ah! pobre amada mía, ya tu boca está triste

de frases que has callado, de besos que no diste.

Y tu vida es inútil, aunque tú no lo digas

como el pozo sin agua y el surco sin espigas.

Eso es todo adorada, yo también estoy viejo

viejo de no olvidarte, viejo como tu espejo.

Y dolorosamente más piadoso que él

terminan los versos de mi poema cruel.

José Ángel Buesa (Cienfuegos, Cuba 1910/Santo Domingo, República Dominicana, 1982) fue un poeta romántico con un claro tono de melancolía a través de toda su obra poética, que es primordialmente elegíaca. Fue también novelista y escritor de libretos para la radio y la televisión cubanas, también fue director de célebres programas radiales en las estaciones RHC-Cadena Azul y CMQ, ya inexistentes. Los últimos años de su vida los vivió en el exilio, y se dedicó a la enseñanza, ejerciendo como catedrático de literatura en la Universidad Nacional Pedro Henríquez Ureña en la República Dominicana.

Sus principales obras son: La fuga de las horas (1932), Misas paganas (1933), Babel (1936), Canto final (1936), Oasis, Hyacinthus, Prometeo, La Vejez de Don Juan, Odas por la Victoria y Muerte Diaria (todas de 1943), Cantos de Proteo (1944), Lamentaciones de Proteo, Canciones de Adán (ambas de 1947), Poemas en la Arena, Alegría de Proteo (ambas de 1948), Nuevo Oasis y Poeta Enamorado (1949). Su libro Oasis (1943) se reeditó en más de 26 ocasiones, así como Nuevo Oasis. Sus libros se agotaban tan pronto salían. Se dice que de un poema suyo fueron los primeros versos que se oyeron en la televisión cubana en el año 61. Catalogado por algunos críticos como poeta menor, cursi y fácil, no obstante podría afirmarse que ningún poeta cubano ha hecho mejor gala del neo-romanticismo americano.