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Amor de poeta

sábado, 29 de mayo de 2010.

(I)

Yo te inventé

una ciudad

sin puentes

sin tormentas

con el corazón

apenas

y mis zapatos rotos

yo inventé tu cuerpo

entre vinos y

cantos

sólo tu cuerpo

lejos del mar

con el amor

temprano

y un pedazo

de sueño

entre mis manos.


(V)

Nadie

te habló

de mi silencio

del invierno

para ti

la noche

era un espacio

indefinible

una transparencia.

El río

simplemente un río

y el amor

una canción

olvidaba entre

la niebla.


Evangelio

3

La mujer que comparte el lecho de un poeta y o llena

de amor, ha simplificado su camino al cielo. En

verdad les digo: en mortales brazos sufrirá el hastío

de los siglos.


4

Quien justifica las ofensas es un cobarde. Por eso les

digo: Cuando te peguen en la mejilla derecha, pon la

mejilla izquierda y cuando el desgraciado también te

pegue en ella, saca tu revólver y dale un tiro en la

cabeza.


5

Muchas mujeres me aman, de allí que muchos

hombres envidien mi suerte.


Arnulfo Quintero López (Barcelona, Edo. Anzoátegui-1949) Poeta, abogado, docente universitario. Fue director del “Cadáver Exquisito” y fundador del Taller Literario “Andrés Mariño Palacio”. Ha publicado “Versos de la Taberna del Camino del Olvido”, “Del lado Allá del Vuelo-Del lado Allá del Canto-Del lado Allá del Tiempo”, entre otros.

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El tiempo en la poesía de Pepe

viernes, 28 de mayo de 2010.
Tiempo pasado

Fui el bandido que por rabia desaparece.

Mi estómago está lleno de súplicas y no quiero

morir

en el plato de las ventajas.

El cielo no es una bandola

es un pedazo de bandola.

Dios sufre

Dios está borracho con una muchacha de enero

en una clase de pájaros y filosofía.

Soy de los hombres a quienes importa el amor

muerto sobre el bagazo.

Levantó mi casa con la muerte

los abismos de Dios esquizoide condenan

me vuelven haga nunca.

Juro sobre mi pueblo que nunca veré

la tierra prometida.



Ojivas

Soy un lugar común

un verbo de instantes repetido

disuelto de ritual de pasos por la imagen

sola.

Tengo tiempo viniendo, visitando

el goce pendular de la palabra.

Tengo nombres de rutas

voces de pueblos escondidos

arrugados por ojivas lentas.

Soy un lugar

un viejo tiempo afuera

con tijeras y gatos a la espera del cuerpo

que vuelve.

A la espera de un viejo lácteo aullido

redondo en mi morada

de antigua carne brusca.


Jose Barroeta "Pepe" (Pampanito Edo. Trujillo-1942) Poeta y docente universitario de la Universidad de Los Andes (ULA-Venezuela). Gravitó en importantes grupos literarios como “Tabla Redonda” y “En HAA”. Autor de “Todos han muerto”,“Arte de Anochecer”, “Fuerza del Día”, “Culpas de Juglar”, entre otros.

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Arquitecto de las letras... Javier Alexander Roa

miércoles, 26 de mayo de 2010.
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Museo arquitectónico

Estas casas

no tienen colores en sus paredes

no hay cuerpos en su interior

la lluvia borró la música de los pájaros

ha dejado de fluir el río

a todo le ha nacido la flor de herrumbre

y cemento

A los pueblos le germinaron edificios

caminos de asfalto

y los papagayos celestes

se enredaron en los alambres

Sólo queda los cimientos

de este gran museo del mundo.


Mantra cuatro

Poseeremos como última verdad

lo que no ha muerto

Insiste el lugar de muchas lluvias

donde cortamos el lenguaje

Dibujamos máscaras de piel para el rostro

y ocultamos el momento

tratando de acercarnos

a la energía de la flor

Es magia el búho en ojos insomnes

para quienes han ido buscando sombras

por el agua

Nos liberamos del sueño

encontrándonos flotando

en la persona absoluta

bajo una misma luz.


Javier Alexander Roa (San Fernando de Apure-1968). Poeta, crítico de arte e investigador literario. Licenciado en Letras ULA. Coordinador del extinto suplemento de literatura “Deslindes”. Autor de los poemarios “Diosa” y “Acuarius”. El poema hoy publicado pertenece al poemario inédito “Otro abismo”.

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El corazón poético de Yolanda Pantin

martes, 25 de mayo de 2010.

Las ciudades invisibles

…Las ciudades,

como los sueños,

están construidas de deseos

y miedos…

Italo Calvino


Escribir sobre el amor

los ojos claros de Verona

-poesía, eres tú-

imaginar una ciudad invisible

como ella

reflexionar sobre la muerte

y la fotografía

Ser fiel y atento

a todo lo que en ella

se niega suspucazmente

tácita y oblicua

recordar

sobre todo

que aquello que se ama

no existe.


El Orgullo

(Laguna de la Restinga)


Ya en el bote celebramos

la serena majestad de la laguna

sembrada de manglares

verdes recovecos cuyos nombres

nos hacían sonreír

-el beso jardín de los amores-

Cuando entramos al canal llamado “El

Orgullo”

la cortina de lluvia cayó sobre nosotros

Quisimos protegernos con pañuelos

toallas que al mojarse eran fardos sobre

/el hombro

Al cesar la tormenta

el lanchero señaló un punto a lo lejos

-Horizonte Mar Abierto-

para entrar a la luz vencidos por la sombra.


Yolanda Pantin (Caracas-1954) Destacada poeta venezolana. Ha publicado “Casa o lobo”, “Correo del corazón”, “Poemas del escritor”, “El cielo de París”, “La canción fría”, “Los bajos sentimientos”, entre otros.
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Mundo poético de Jorge Nuñes

lunes, 24 de mayo de 2010.

Un mundo de felpa y espuma


Mamá y abuela

han construido

un mundo de felpa y espuma

que protege mis pasos

y previene mi cuerpo

de ásperas sacudidas.

Ambas siempre solicitas

a cualquier demanda de mis deseos

siempre solícitas al ofrecer el beso

o regalar el dulce

siempre al alcance de la mano

o del grito

como si hubieran decidido

ser eternas guardianas de un mundo

que no prevalecerá

pese a sus cuidados

a su generosidad

a su desprendimiento.


Conventry

Burbuja inflada por el viento

tulipán abierto a todos los colores

las calles son garfios

luego se adelgazan cuellos de avestruz

andar tras la muerte sin descanso

como si no quedara otra cosa por hacer

esta noche llena estará la luna

densa de sombras y señales

el aire riega de murmullos el silencio

y los cantos de las brujas

encienden polvo y ruinas

hay un lago dormido

un puente

un castillo de paredes levantadas

piedra a piedra

la muerte boga suavemente

afinando la memoria

de las aguas sosegadas.


Jorge Nuñes (Lisboa-1942). Poeta venezolano. Fundador del grupo literario “En HAA” y de las revistas “Jake Mate” y “Falso cuaderno”. Ha publicado “Oscilaciones”, “Fuego Sucesivo”, “Retratos de Arena”, entre otros.

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Un Dios que se detiene en las páginas...

sábado, 22 de mayo de 2010.
Solamente la página

Qué ha de venir

en el próximo minuto

que pueda detenerme

lejos de la página.


Todo lo que ahora acontece

es solamente la página.


Qué puede importarme

más allá de ella.


Tal vez en el estanque

el día se prolongue desde las

ondas

pero ¿qué puede importarle

a la página?


Un Dios habita en su blancura.


El pájaro y el canto

Para Ramón Palomares


Rompe a cántaros el canto

y la alta rama no se rompe

llamando con el pájaro la infancia


El cántaro no es para el árbol

ni para el aire

pero el pájaro canta a cántaros


Y el árbol es el río de la infancia

donde asciende el pájaro en el aire

cantando en lo alto desde siempre


La infancia del canto

llama a cántaros la tarde

como las voces de un río

que se aleja y siempre vuelve

en el cántaro, el pájaro y el canto.


José Antonio Yepes Azparren (Barquisimeto-1960). Es autor de los poemarios “Muchas veces ramas”, “Más cercano al día”, entre otros.

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Un maestro de las letras... Arturo Uslar Pietri

viernes, 21 de mayo de 2010.

Festín de cementerio


En este festín de cementerio

que a veces celebro en silencio,

entre túmulos de aire y cipreses de ecos,

se renueva sin cambios

en su escena de sombras.

No hay convidado de piedra,

todos son de grato recuerdo.

El eco de sus voces resuena

con viejos sentidos de palabras.


Ni empieza ni termina el banquete,

está siempre en su presente puro

donde nos encontramos sin preguntas

para volver a oír cosas ya oídas

que ahora significan otras cosas.


La eternidad es esta permanencia

de ayeres sin mañana en la memoria.


Un banco en el Parque


Árboles, bancos y setos de flores,

pálidos matices llenan la hora quieta,

el viento sin prisa y el sol de la tarde

alargan las sombras.

Irrumpe un alboroto de gritos infantiles,

Cruje acompasada la arena bajo el pie.

Extrañas mujeres y hombres sin rumbo

Cruzan los senderos sin mirarse apenas.

Llama una voz lejana, un perro ladra,

En un banco de sombra un viejo se

adormece

Oculto por los pliegos de su diario,

Sordo le llega el eco de las calles,

Pájaros limpios cruzan el espacio.

Qué sueños sueña el hombre solo y

Triste?

Sade, Aretino, Kama Sutra, Ovidio?

El son de una campaña tañe el

Eclesiastés.


Arturo Uslar Pietri (Caracas 1906-2001). Uno de los más respetados intelectuales de la Hispanoamérica contemporáneo. Premio Príncipe de Asturias, Premio Alfonso Reyes. La poesía se hace presente en su múltiple y valiosa obra en “Manoa” y “El hombre que voy siendo”.

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Alberto Jiménez Ure

jueves, 20 de mayo de 2010.


Los niños lloran
Los niños juegan para olvidar
Que los aviones bombardean su mundo;
Pero, diseñan pequeñas armas
Con materiales de desecho y basura bélica

Los niños que pronto parecerán hombres
/aprenden
Que antes de sentir piedad deben prepararse
Para matar al semejante que invadirá
/su territorio

U otra vez serán víctimas de absurdas
/y “étnicas” purgas.


IV
(Dama codiciada)
Si (conquisto) alcanzo tu ser
Mediante una contienda mortal con quien,
Insolente, se afirma mi rival;
Si yo, enardecido, tuviera que matar
A todos los hombres que se atrevan
A penetrar (te) un territorio demarcado
Por mi olor y mi intelecto;
Si para mantener jurisdicción sobre tu
placer
Tuviera que exterminar a la especie
humana;
Si todo ello sucediera -dama codiciada-
Poblaría nuevamente al mundo con hijos
Por mi causa engendrados en tu vientre…


Aciago
(Fragmentos)

XI
En realidad, nunca fui presa de creencias
/contrarias a cuanto
La Razón Pura del Bien dicta. Hay un lugar
/tranquilo
Detrás del hospicio por los ignorantes e
/iletrados edificado.
Soy un benévolo sin credencial de hipócritas
/congregaciones,
Un exultado a causa de la tentación materialista
/un irremediable disidente.

XII
Víctima de aciagos días, hoy pronuncio que
/nada es más infausto
Que la disolición de la familia porque,
Con su debacle,
/el sendero del Bien encorva.


I
(Ciudad Arquetipal)
No admito hallar belleza en “paisajes bucólicos”,
En el vuelo uniforme de una manada de pájaros,
En un río que surca ferozmente el terreno
Atravesando las montañas que impiden la
/percepción
Horizontal del mundo: de lo recóndito.

Es -para mí- una ciudad arquetipal
Aquella en la cual ninguno deja de ser un
/perceptor
De lo infinito, una criatura moralmente adherida
A tesis que propugnan una visión sin límites
/del espacio.


Alberto Jiménez Ure (Tía Juana, Edo. Zulia-1952) Extraordinario escritor venezolano. Novelista, cuentista y poeta. En poesía ha publicado “Trasnochos”, “Luxfero”, “Lucubraciones”, “Revelaciones” y “Aciago”.
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Desde el corazón poético de Víctor Valera

miércoles, 19 de mayo de 2010.

Masseratti 3 litros

(Fragmento)


Mi vida vale un comino

vorazmente me gustan todas las cosas

mi rostro enloquece el paisaje

me celebro en la poesía

como quién celebra su boda con un cuchillo

esto fue dicho esto ha sido sostenido

todo el mundo es la ausencia de todo sujeto

estoy sumergido

cuesta bastante mantener un buitre

poder explicar con certeza

cómo el futuro llegará a vuestras vidas

decir predecir ahondar más hondo

siempre el infinito al desnudo

mi corazón es más luminoso

que todos los soles tragados por la tierra.


Las mujeres no me dan sosiego


Las mujeres no me dan sosiego

por eso mi vida siempre ha ido mal

cuando va bien va peor

siempre ha ido muy mal

la que me toca apenas se queda esperando

ver mi corazón volar hecho pedazos

algún día será de otro modo

Sísilo hermano de la costa

Filibustero

aún no hemos perdido nada

nos quedan las manos es un prodigio

el sinfín de cosas que se pueden hacer

yo sólo pido que me dejen usarlas

meterlas en la candela

nunca como esta noche tantas mujeres en la calle

me niego a dormir parece comienzo de mundo.


Confesiones de un papelero estrafalario


Confieso que mi ya famosa terquedad

ha de permitirme un día

conducir la patria de papeles por un desierto.


Confieso que mi desprestigio no tiene límites

que soy desdeñoso en el vestir

lo que se dice un desastre de la moda.


Confieso que me gusta estar

entre mis viejos alegatos y los amigos

y las canciones que dan en el alma

y los tragos y los asuntos del corazón

y no colgar deshecho en llanto

de una viga de corbatas.


Confieso que la novela camina más rápido

que la poesía

pero no llega tan lejos

que en mi primer millón de años

de posteridad seré llamado

el impecable caballero de las tinieblas.


Víctor Valera Mora (Valera, Edo. Trujillo-1935/Caracas-1984). Poeta irreverente, explosivo y polémico. Formó parte del grupo literario: “La Pandilla de Lautreamont”. Publicó entre otros “Canción del soldado justo”, “Amanecí de bala”, “Poemas stalinistas”, “Como un pie en el estribo”, “Del ridículo arte de componer poesía” (póstumo).
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